Aquí La Maga

DICIEMBRE 14 DE 2007

Instigada por el día gris con intervalos de luz mortecina emanada por un sol brumoso, recordé esta poesía de Ruben Darío a la que quiero compartir con los visitantes de este blog.
Recomiendo leerla rítmicamente, en forma lenta, cancina y constante.
De fondo podría escucharse "Summertime", cantado por Ella Fitzgerald.

El mar como un vasto cristal azogado,
refleja la lámina de un cielo de zinc.
Lejanas bandadas de pájaros manchan
el fondo bruñido de pálido gris.
El, como un vidrio redondo y opaco,
con paso de enfermo camina al cenit;
el viento marino descansa en la sombra
teniendo de almohada su negro clarín.
Las ondas que mueven su vientre de plomo
debajo del muellen parecen gemir.
Sentado en un cable, fumando su pipa,
está un marinero pensando en las playas
de un vago, lejano, brumoso país.
Es viejo ese lobo. Tostaron su cara
los rayos de fuego del sol de Brasil;
los recios tifones del mar de la China
lo han visto bebiendo su frasco de gin.
La espuma impregnada de yodo y salitre,
ha tiempo conoce su roja nariz,
sus crespos cabellos, sus biceps de atleta,
su gorra de lona, su blusa de dril.
En medio del humo que forma el tabaco,
ve el viejo, el lejano, brumoso país
adonde una tarde caliente y dorada,
tendidas las velas, partió el bergantín...
La siesta del trópico. El lobo se duerme.
Ya todo lo envuelve la gama del gris.
Parece que un suave y enorme esfumino
del curvo horizonte borrara el confín.
La siesta del trópico. La vieja cigarra
ensaya su ronca guitarra senil,
y el grillo preludia un solo monótono,
con la única cuerda que está en su violín.

La Maga